Assistíamos o jornal. Estava passando uma matéria sobre algum lugar do mundo que não me lembro qual. O que vem ao caso é que as pessoas de lá repetem a crucificação de cristo. Todo ano uns coitados são pregados na cruz e o ritual se repete.
Eu não pensei nada, fiquei vendo...
Alguém na sala falou:
__É que Jesus tem que morrer todo ano, se não a fé acaba.
__ ...
Mais que vazio, estou esvaziado. Não há mais nada a cantar, não agora, não já.
Os versos foram todos rimados. Se brancos, foram todos lavados. Mas sempre livres.
Minha voz, já pequena e pouca, está menor. Mal se ouve quando grito e, se sussurro, parece que me calo.
É que meu calo não é nas cordas vocais, é na voz.
Não resta nada a dizer. Dei azar de nascer depois de Fernando Pessoa, Drummond e Adélia Prado.
O que quer que eu diga será vã tentativa de redizê-los...ou remediar o já falado.
E além do que, é fim de ano, fim de um ciclo que inventaram e me deram. Eu, por educação, aceitei.
As quatro estações já roubaram de mim tantas flores que, em pleno verão,
Me faço outono e, como uma árvore, perco o pudor e me aceito pelado.
Isso não é um texto, que fique claro. É só meu desfolhar registrado.
Tamanha era a ânsia com que lia, que o simples fato de molhar o dedo para passar as páginas, era um vínculo sexual entra ela e o autor. Aquelas letras engravidavam. Ela não se esquivava, abria os poros dos seus olhos como quem se deita, ou se deixa. Ela lia, relia, se lia. Horas, horas a fio. E já nas tantas da noite fechava o livro, se virava, dormia. Dizia ter sono. Mas é que o fechar, era também um fechar-se. Era pudor, pudor feminino.
E agora
O que farei das horas
Que gastava pensando em você?
Me dói nos ossos o ócio.
Marisa corria
descalça
Marisa corria
E sabia
Não se pisa no chão
Se pisa no tato.
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